La dama del alba (fragmento)

PEREGRINA. -Ayer no sabías aún que estabas enamorada...

ADELA. -¿Es esto el amor?

PEREGRINA. - No, eso es el miedo de perderlo. El amor es lo que sentías hasta

ahora sin saberlo. Ese travieso misterio que os llena la sangre de alfileres y la garganta

de pájaros.

ADELA. - ¿Por qué lo pintan tan feliz si duele tanto? ¿Usted lo ha sentido alguna vez?

PEREGRINA. - Nunca. Pero casi siempre estamos juntos. ¡Y como os envidio a las

que podéis sentir ese dolor que se ciñe a la carne como un cinturón de clavos pero

que ninguna quisiera arrancarse!

ADELA. - El mío es peor. Es como una quemadura en las raíces..., como un grito

enterrado que no encuentra salida.

PEREGRINA. - Quizá. Yo del amor no conozco más que las palabras que tienen

alrededor y ni siquiera todas. Sé que por las tardes, bajo los castaños, tiene dulces

las manos y una voz tranquila. Pero a mí sólo me toca oír las palabras desesperadas

y últimas. Las que piensan con los ojos fijos las muchachas abandonadas cuando se

asoman a los puentes de niebla..., las que se dicen dos bocas crispadas sobre la

misma almohada cuando la habitación empieza a llenarse con el olor del gas...

Las que estabas pensando tú en voz alta hace un momento.